Aldo Gargiulo smise di parlare.
Il mare sotto la Regina Giovanna non se ne accorse.
Continuò a battere contro la roccia con la stessa indifferenza con cui aveva accolto amori, tuffi, promesse e bugie per secoli.
Ettore guardava la fotografia.
Dodici ragazzi all’andata.
Tredici al ritorno.
Giulio che non era partito.
Un altro che aveva giocato col suo nome.
Una ragazza salita sul pulmino senza comparire in nessuna distinta.
E Mara.
Mara che ascoltava Aldo con un’espressione che Ettore conosceva bene.
Non era paura.
La paura in lei aveva sempre avuto un modo diverso di presentarsi.
Era qualcosa di più antico.
Una porta che qualcuno aveva appena socchiuso.
«Chi era?» chiese Ettore.
Aldo abbassò gli occhi.
«Te l’ho detto. Non lo so.»
«No.»
Ettore piegò la fotografia e gliela restituì.
«Hai detto che non vuoi dirlo.»
Aldo lo guardò.
Mara intervenne.
«Ettore.»
«Sono due cose diverse.»
«Basta.»
«No.»
Questa volta fu Mara a voltarsi verso di lui.
«Ho detto basta.»
La voce era bassa.
Non serviva altro.
Ettore la conosceva dal liceo.
Aveva imparato molto presto che quando Mara smetteva di alzare la voce era il momento di smettere di fare il brillante.
Quasi sempre.
«Va bene.»
Aldo infilò la fotografia nella tasca interna della giacca.
Le mani gli tremavano.
«Io vi ho detto quello che ricordo.»
Ettore sorrise appena.
«È proprio questo che comincia a preoccuparmi.»
Mara gli lanciò uno sguardo.
Ettore alzò le mani.
«Sto zitto.»
Aldo fece qualche passo verso il sentiero.
Poi si fermò.
Non si voltò.
«Giulio non è tornato perché qualcuno gli ha impedito di tornare.»
Ettore sentì Mara irrigidirsi.
«Come fai a saperlo?» chiese.
Aldo rimase immobile.
«Perché tre giorni dopo quella partita aveva paura.»
«Di cosa?»
«Non lo disse.»
«Di chi?»
Aldo scosse la testa.
«Nemmeno.»
Riprese a camminare.
Ettore lo seguì con gli occhi finché scomparve dietro la curva del sentiero.
Poi guardò Mara.
«Comodo.»
«Cosa?»
«Ricordarsi tutto tranne i nomi.»
«Hai appena scoperto che la memoria umana non è un verbale.»
«La mia almeno prova a collaborare.»
«La tua inventa metà delle cose che non ricorda.»
«È creatività.»
«È il motivo per cui non sei mai diventato poliziotto.»
Ettore infilò le mani nelle tasche.
«Pensavo fosse per il carattere.»
«Anche.»
Rimasero qualche secondo in silenzio.
Il vento arrivava dal mare e portava odore di salsedine e vegetazione bagnata.
Mara guardava il punto in cui Aldo era sparito.
«Tu la ricordi?» domandò Ettore.
Lei non rispose.
«La ragazza.»
«Ho capito la domanda.»
«Non sembrava.»
«No.»
«No, non la ricordi?»
Mara si voltò.
«No, Ettore.»
Lui la osservò.
«Bugia.»
Lei sorrise senza allegria.
«Vedi? È questo che ti rende insopportabile.»
«Il fascino?»
«La convinzione di sapere sempre cosa succede dentro gli altri.»
Ettore smise di sorridere.
Mara continuò.
«Qualche volta una persona non mente. Semplicemente non riesce ad arrivare dove vuoi portarla.»
«E tu dove non riesci ad arrivare?»
Mara lo fissò per qualche secondo.
«Al 2009.»
Poi cominciò a salire.
Ettore rimase fermo.
Fu allora che il telefono vibrò.
Karim.
Rispose.
«Dimmi.»
Dall’altra parte nessun saluto.
«Dove sei?»
«Regina Giovanna.»
«Con Mara?»
«Sì.»
«Portala al Moonlight.»
Ettore guardò Mara che si allontanava.
«È un invito a pranzo?»
«No.»
«Peccato.»
Pausa.
«Ettore.»
Il tono era cambiato.
«Che c’è?»
«Credo che il morto ci abbia fatto perdere cinque giorni.»
⸻
Cerasella non partì al primo colpo.
Ettore rimase con la chiave girata.
«Non è il momento.»
Mara, seduta accanto a lui, guardò il cruscotto.
«Parli ancora con le macchine.»
«Solo quando sono irragionevoli.»
«Quindi spesso.»
Al secondo tentativo la vecchia Mini si mise in moto.
«Visto? Ha capito.»
«Ha paura di te.»
«È rispetto.»
Mara guardò fuori dal finestrino.
Mulignanella era rimasta a casa.
Ettore aveva scelto la Mini perché aveva bisogno di qualcosa che gli impedisse di pensare troppo velocemente.
Cerasella aveva molte qualità.
La velocità non era tra queste.
Sulla strada verso Sorrento non parlarono quasi mai.
Il traffico cominciava a stringere la Penisola nel modo in cui sapeva fare meglio: motorini, autobus, auto a noleggio, furgoni, turisti convinti che ogni curva fosse stata costruita per fotografarli.
Ettore guidava.
Mara guardava il mare.
Dopo qualche minuto disse:
«Non mi hai chiesto niente.»
«Sto diventando adulto.»
«Mi preoccupa.»
«Anche me.»
Silenzio.
Poi Ettore:
«Chi era?»
Mara chiuse gli occhi.
«Eccolo.»
«Avevi sperato davvero?»
«Per qualche secondo.»
«Sono stati bei secondi.»
Lei appoggiò la testa al sedile.
«Non lo so.»
«Aldo pensa di sì.»
«Aldo pensa molte cose.»
«E tu?»
Mara si voltò verso di lui.
«Io penso che un uomo è morto cinque giorni fa e noi continuiamo a parlare di una partita di pallanuoto di diciassette anni fa.»
Ettore rallentò davanti a un autobus.
«Non è una partita.»
«Lo so.»
«Giulio non partì. Qualcuno giocò col suo nome. Una ragazza tornò sul pulmino. Tre giorni dopo Giulio sparì.»
«Lo so, Ettore.»
«E adesso è morto con una cuffia in mano.»
«Lo so.»
«Quindi il passato c’entra.»
Mara guardò nuovamente fuori.
«Forse.»
Quella parola rimase nell’abitacolo.
Ettore la sentì più di quanto avrebbe voluto.
⸻
Karim li aspettava davanti all’ingresso laterale del Moonlight.
Non aveva il camice.
Ettore non lo aveva mai visto col camice, ma continuava a immaginarlo con uno soltanto perché gli sembrava appropriato.
Karim guardò Cerasella.
Poi Ettore.
Poi di nuovo Cerasella.
«Lei dà nomi anche alle automobili?»
Ettore si bloccò.
Mara sorrise.
«Non rispondere.»
«Non ho capito.»
«Meglio.»
Karim aprì la porta.
«Venite.»
Attraversarono un corridoio di servizio.
Il Moonlight continuava a funzionare.
Un cameriere trasportava bicchieri.
Da una porta aperta arrivava il rumore delle stoviglie.
Qualcuno rideva nella sala colazioni.
La morte aveva ormai smesso di essere una novità per l’albergo.
Era diventata organizzazione.
Turni da coprire.
Ospiti da rassicurare.
Domande alle quali rispondere.
Andrea Serra era morto.
Il Moonlight aveva camere prenotate fino a dicembre.
Karim li condusse verso una zona più appartata del piano terra.
«Dove andiamo?» chiese Ettore.
«Nel posto dove avremmo dovuto andare il primo giorno.»
Mara lo guardò.
«Lo studio?»
Karim annuì.
Ettore rallentò.
«Lo avete già controllato.»
«Sì.»
«Quindi?»
Karim aprì una porta.
«Abbiamo controllato cosa c’era.»
Entrò.
«Non cosa significava.»
⸻
Lo studio di Andrea Serra non somigliava allo studio di un albergatore.
Sembrava la stanza di un uomo che aveva costruito una porta per uscire dal resto della propria vita.
Pareti di libri.
Un grande tavolo.
Due poltrone in pelle consumata.
Una credenza.
Bottiglie.
Una finestra affacciata sul mare.
E poi il plastico.
Occupava quasi tutta una parete.
Binari.
Scambi.
Piccole stazioni.
Case.
Ponti.
Gallerie.
Una città in miniatura costruita con una pazienza che Ettore non avrebbe attribuito ad Andrea Serra.
«Trenini.»
Karim lo guardò.
«Modellismo ferroviario.»
«Chiedo scusa alla categoria.»
Mara entrò dietro di loro.
«Passava molte sere qui.»
Ettore si avvicinò.
Una locomotiva era ferma poco prima di uno scambio.
Verde scuro.
Lucida.
Bellissima.
Sembrava nuova.
Non lo era.
Accanto al plastico, una piccola teca di legno e vetro.
Vuota.
Ettore indicò la locomotiva.
«Quella?»
Karim non rispose.
«Aspetta.»
«Cosa?»
«Aspetta.»
Ettore lo guardò.
«Ti stai divertendo.»
«Molto.»
«Comincio a rimpiangere quando non ti conoscevo.»
Mara passò davanti a loro e raggiunse la scrivania.
Il computer era spento.
Nessun foglio fuori posto.
Una lampada.
Una scatola di sigari.
Un portacenere pulito.
Due bicchieri.
Ettore si fermò.
«Due?»
Karim annuì.
«Uno pulito. Uno con residui di vino.»
«Vino?»
«Rosso.»
«Pensavo bevesse whisky.»
Mara lo guardò.
«Da quando sai cosa beveva?»
«Sto facendo conversazione.»
Karim indicò una bottiglia sul mobile.
Lacryma Christi del Vesuvio.
Vuota a metà.
Ettore sorrise.
«Almeno aveva buon gusto.»
«Non è morto per quello.»
«Peccato. Sarebbe stato poetico.»
Mara lo fissò.
«Tu devi proprio farlo, vero?»
«Cosa?»
«Scherzare.»
Ettore abbassò gli occhi.
«Quasi sempre.»
Mara non aggiunse altro.
Karim si avvicinò al plastico.
«Abbiamo fatto analizzare nuovamente i vestiti.»
Ettore lo seguì.
«E?»
«Niente sabbia nelle scarpe.»
«Era sulla spiaggia.»
«Lo so.»
«Quindi qualcuno gli ha tolto le scarpe?»
«No.»
«Karim.»
«Sto arrivando.»
«Con una velocità offensiva.»
Karim indicò il pavimento accanto al plastico.
«Qui abbiamo trovato una traccia ematica minuscola.»
Mara si irrigidì.
«Sangue?»
«Andrea Serra.»
Ettore smise di scherzare.
Karim continuò.
«Sul bordo inferiore del mobile c’è un punto d’urto. Compatibile con il trauma che aveva dietro la testa.»
Ettore guardò il mobile.
Poi la locomotiva.
Poi la scrivania.
«È caduto qui.»
«Probabilmente.»
«E poi?»
Karim rimase in silenzio.
Mara capì prima di Ettore.
«Il corpo è stato spostato.»
Karim annuì.
«Sì.»
Il mare oltre la finestra era immobile.
Ettore guardò la spiaggia che si intravedeva più in basso.
Per cinque giorni aveva immaginato un morto portato dal passato fino al mare.
Adesso il morto cominciava a muoversi nella direzione opposta.
Dalla stanza.
Verso la spiaggia.
«Quando?» domandò.
«Dopo la morte.»
«Sicuro?»
Karim lo guardò.
«Abbastanza da scommetterci il tuo stipendio.»
«Non sai quanto guadagno.»
«Appunto.»
Mara si avvicinò alla finestra.
«Quindi la spiaggia era una scena costruita.»
«Sì.»
Ettore guardò la cuffia che non c’era più.
La posizione del corpo.
Il mare.
Napoli.
La fotografia.
La distinta.
I tredici al ritorno.
Sentì qualcosa rompersi.
Non nel caso.
Dentro la propria interpretazione.
«Porca miseria.»
Mara si voltò.
«Finalmente.»
«Cosa?»
«Ci sei arrivato.»
Ettore la guardò.
«A cosa?»
Mara si avvicinò.
«Tu continui a spiegarmi perché Giulio Ferrante è scomparso diciassette anni fa.»
Pausa.
«Io voglio sapere chi ha ammazzato Andrea Serra sabato.»
Nessuno parlò.
Ettore tornò al plastico.
Era lì.
La differenza.
Talmente semplice che gli diede fastidio.
Aveva cercato l’assassino dentro la prima vita.
Ma qualcuno aveva ucciso un uomo che, per diciassette anni, aveva vissuto una seconda vita.
Due nomi.
Due mondi.
Due gruppi di persone.
E loro avevano interrogato quasi soltanto il morto sbagliato.
«Chi frequentava questa stanza?» domandò.
Mara lo guardò.
«Adesso sì.»
⸻
Il portiere di notte si chiamava Salvatore.
Sessantadue anni.
Ventuno al Moonlight.
Pochi capelli.
Una cravatta che sembrava portare con la stessa disciplina con cui altri uomini portavano una fede.
Si sedette davanti a loro nella saletta riservata del bar.
Karim rimase in piedi.
Ettore gli indicò una sedia.
«Puoi sederti.»
«Lo so.»
«Era solidarietà.»
«Rifiutata.»
Salvatore guardava Mara.
«Vi ho già detto tutto.»
«Lo sappiamo,» disse lei. «Ma dobbiamo chiederle altre cose.»
«Su quella sera?»
«Sì.»
L’uomo annuì.
Ettore lo osservò.
«Andrea Serra passava tutte le sere nello studio?»
Salvatore sorrise appena.
«Il dottor Serra.»
«Mi scusi.»
«No, non fa niente. È che per noi era sempre il dottore.»
«Anche quando giocava coi trenini?»
Salvatore lo guardò.
Poi sorrise davvero.
«Soprattutto.»
Ettore si appoggiò allo schienale.
«Gli piacevano molto.»
«Quello era il suo modo di sparire.»
Mara alzò gli occhi.
«Sparire?»
Salvatore si accorse della parola.
«Per modo di dire.»
Ettore non disse niente.
Salvatore continuò.
«Dopo cena salutava un po’ tutti. Poi passava dalla reception. Quasi sempre prendeva una bottiglia o chiedeva del ghiaccio. Dopo saliva nello studio.»
«Da solo?»
«Sempre.»
«Nessuno entrava?»
«Non ho detto questo.»
Ettore si sporse appena.
«Chi entrava?»
«Poche persone. Chi lavorava qui da tanto. Qualcuno della famiglia. Ma non era una stanza segreta.»
Mara intervenne.
«Sabato sera lo vide?»
«Sì.»
«A che ora?»
«Poco dopo le undici.»
«Era solo?»
«Sì.»
«Com’era?»
Salvatore ci pensò.
«Diverso.»
Ettore guardò Mara.
«In che senso?»
«Non saprei.»
«Provi.»
Salvatore si passò una mano sulla cravatta.
«Avevamo una battuta.»
Ettore sorrise.
«Questo promette bene.»
«Ogni sera gli dicevo: “Dottore, faccia dormire anche quei poveri treni”.»
Mara sorrise appena.
«E lui?»
«Rispondeva sempre: “Sono loro che non fanno dormire me”.»
Ettore smise di sorridere.
«Sabato?»
Salvatore abbassò gli occhi.
«Niente.»
«Non rispose?»
«Mi guardò. Sorrise. Poi disse soltanto buonanotte.»
Silenzio.
Ettore sentì di nuovo quel piccolo movimento dentro la testa.
Un dettaglio.
Niente più di questo.
Ma i dettagli umani avevano una caratteristica irritante.
Restavano.
«Altro?»
«Aveva una bottiglia di vino.»
«Lacryma Christi?»
Salvatore annuì.
Karim guardò Ettore.
Ettore fece finta di non accorgersene.
«Portò qualcuno con sé?»
«No.»
«Vide qualcuno salire dopo di lui?»
«Non dalla reception.»
Mara si irrigidì.
«Cosa significa?»
Salvatore indicò vagamente il corridoio.
«Lo studio ha anche un accesso interno dal lato dei servizi.»
Karim si mosse appena.
«E un ascensore di servizio.»
«Sì.»
«Arriva al giardino?»
Salvatore annuì.
«Alla zona inferiore.»
Ettore guardò Mara.
La spiaggia.
Mara capì.
«Chi può usarlo?»
«Il personale.»
«E?»
Salvatore esitò.
«Chi conosce l’albergo.»
Ettore sorrise senza allegria.
«Stringe parecchio.»
Mara ignorò la battuta.
«Signor Salvatore, voglio che pensi bene. Quella notte, dopo le undici, ha notato qualcosa di insolito?»
L’uomo rimase fermo.
Passarono diversi secondi.
Poi:
«Il computer.»
Ettore aggrottò la fronte.
«Cosa c’entra il computer?»
«Il mattino dopo era spento.»
Mara lo guardò.
«E?»
«Il dottor Serra non lo spegneva mai quando era nello studio.»
Karim si avvicinò.
«Mai?»
«Lo spegneva quando andava a dormire.»
«Come fa a saperlo?»
Salvatore sorrise.
«Ventuno anni.»
Nessuno disse nulla.
«Quando facevo l’ultimo giro,» continuò, «vedevo la luce dello schermo dalla porta a vetri. Se era accesa, lui era ancora lì. Quando si spegneva, dopo poco scendeva.»
Ettore si appoggiò alla sedia.
Partenope sui binari.
Computer spento.
Due informazioni.
Separate non significavano quasi niente.
Insieme cominciavano a raccontare una storia.
«La locomotiva,» disse.
Salvatore alzò gli occhi.
«Partenope?»
Mara e Karim si guardarono.
Ettore sentì un brivido leggero.
«La chiamava così?»
Salvatore sorrise.
«Solo quella.»
«Perché?»
«Non l’ho mai chiesto.»
«La lasciava sul plastico?»
Il sorriso scomparve.
«Di notte?»
«Sì.»
Salvatore scosse la testa.
«Mai.»
Mara si sporse.
«È sicuro?»
«Sicurissimo.»
«Perché?»
«Era l’unica che riponeva nella teca.»
Ettore non distolse gli occhi dall’uomo.
«Sempre?»
«Sempre.»
«Perché?»
Salvatore alzò le spalle.
«Diceva che quella non era un trenino.»
Pausa.
«Era casa.»
Ettore abbassò lo sguardo.
Napoli.
Partenope.
Una locomotiva.
Una cuffia.
Una spiaggia.
Tutto sembrava continuare a indicare nella stessa direzione.
Eppure qualcosa, finalmente, gli diceva il contrario.
⸻
Tornarono nello studio.
Nessuno parlò.
Partenope era ancora lì.
Ferma sul binario.
La teca vuota accanto.
Il computer spento.
Ettore rimase sulla porta.
Karim gli passò accanto.
«Che c’è?»
«Abbiamo passato cinque giorni cercando dove l’hanno ucciso.»
«Sì.»
Ettore guardò la stanza.
«E continuavamo a entrarci.»
Mara si fermò.
Karim non sorrise.
«Meglio tardi che mai.»
Ettore indicò la locomotiva.
«Lui non aveva finito.»
«Cosa?»
«La serata.»
Si avvicinò alla scrivania.
«Partenope era ancora fuori.»
Poi guardò il computer.
«Ma qualcuno ha spento questo.»
Mara comprese.
«Qualcuno ha chiuso la serata al posto suo.»
Ettore annuì.
Karim rimase immobile.
«Oppure Serra ha spento il computer prima di morire.»
«E ha dimenticato l’unica cosa che non dimenticava mai?»
«Le persone cambiano abitudini.»
Ettore lo guardò.
«Tu non ci credi.»
«Non è importante cosa credo.»
«È una frase terribile.»
«È scienza.»
Ettore si chinò verso il plastico.
Osservò Partenope.
La piccola locomotiva sembrava aspettare qualcuno.
«C’è qualcosa che non torna.»
Mara sospirò.
«Finalmente qualcosa di nuovo.»
«No.»
Ettore si raddrizzò.
«È proprio questo il problema.»
«Cosa?»
«Non c’è niente di nuovo.»
Si voltò verso di loro.
«Qualcuno ha preso quello che già esisteva.»
La cuffia.
La pallanuoto.
Napoli.
Il numero.
La fotografia.
Il passato di Giulio.
«Non ha inventato niente.»
Karim incrociò le braccia.
Ettore continuò.
«Ha soltanto disposto le cose nel modo in cui voleva che le leggessimo.»
Mara lo fissò.
«La spiaggia.»
«Sì.»
«La cuffia.»
«Sì.»
«Il corpo rivolto verso Napoli.»
Ettore annuì.
«Tutto vero.»
Karim sollevò un sopracciglio.
«Un falso fatto di verità.»
Ettore lo guardò.
«Questa te la rubo.»
«Ti denuncio.»
Per un secondo nessuno disse altro.
Poi Mara:
«Quindi chiunque abbia costruito la scena conosceva il passato di Giulio.»
«Oppure conosceva il modo in cui Giulio raccontava il proprio passato.»
Mara si fermò.
Ettore continuò.
«Non è la stessa cosa.»
Quella frase rimase nella stanza.
Perché improvvisamente il cerchio dei sospettati non era più quello che avevano creduto.
Non serviva essere stati sul pulmino nel 2009.
Non serviva aver giocato quella partita.
Non serviva aver conosciuto Giulio Ferrante.
Bastava aver conosciuto abbastanza bene Andrea Serra.
Abbastanza da ascoltarlo ricordare.
Abbastanza da sapere della pallanuoto.
Abbastanza da conoscere Napoli.
Abbastanza da sapere dove conservava quella cuffia.
Mara si avvicinò lentamente alla scrivania.
«Allora abbiamo sbagliato tutto.»
Ettore scosse la testa.
«No.»
«Hai appena detto—»
«Abbiamo sbagliato domanda.»
Karim lo guardò.
«Qual era quella giusta?»
Ettore fissò Partenope.
«Non chi voleva morto Giulio Ferrante diciassette anni fa.»
Si voltò.
«Chi aveva bisogno che Andrea Serra morisse sabato.»
⸻
Quella sera Ettore tornò a casa con Cerasella.
Non accese subito le luci.
Lasciò le chiavi sul tavolo.
Aprì la finestra.
Il mare era nero.
Marley partì piano dallo stereo.
Si versò dell’acqua.
Poi cambiò idea.
Preparò un caffè.
Il quinto.
Forse il sesto.
Aveva perso il conto.
Sulla terrazza accese un po’ di marijuana.
Una tirata.
Poi un’altra.
Non cercava lucidità.
Per quella aveva corso abbastanza.
Cercava soltanto di rallentare.
Sul tavolo mise tre cose.
Una fotografia.
La copia della distinta.
Un foglio bianco.
Scrisse:
2009
Sotto:
Giulio non parte.
Qualcuno gioca col suo nome.
Tredici persone tornano.
Una ragazza non compare nella distinta.
Tre giorni dopo Giulio scompare.
Poi tracciò una linea.
Sotto scrisse:
SABATO
Rimase fermo.
La penna sospesa.
Per cinque giorni aveva riempito la parte sopra.
Quella sotto era quasi vuota.
Ettore appoggiò la penna.
«Porca miseria.»
Il telefono squillò.
Mara.
Rispose.
«Dimmi.»
«Abbiamo guardato il computer.»
Ettore si raddrizzò.
«E?»
«Qualcuno ha cancellato la cronologia della notte in cui è morto.»
Silenzio.
«Tutta?»
«Quasi.»
«Quasi è una parola interessante.»
«C’è una ricerca rimasta.»
Ettore spense la marijuana nel posacenere.
«Quale?»
Mara non rispose subito.
Quando lo fece, la sua voce era diversa.
«Non era Giulio a cercare qualcuno del 2009.»
Ettore sentì il mare sotto casa.
«Chi cercava?»
«Te.»
Ettore rimase immobile.
«Cosa?»
«La ricerca è stata fatta alle ventitré e cinquantadue.»
Pausa.
«Il tuo nome. Ettore Vela.»
La stanza diventò improvvisamente troppo piccola.
«Perché?»
«Non lo so.»
«Era lui?»
«Non lo sappiamo.»
«Mara.»
«Ettore.»
Silenzio.
Poi lei disse:
«C’è un’altra cosa.»
Lui chiuse gli occhi.
«Naturalmente.»
«Dopo quella ricerca, il computer non è stato più utilizzato.»
«Quanto dopo è morto?»
«Questo Karim sta cercando di stabilirlo meglio.»
Ettore guardò il foglio.
SABATO.
Il proprio nome sembrava stare esattamente in mezzo.
Mara continuò.
«Ettore…»
«Sì.»
«Forse Giulio non è tornato a Sorrento per il passato.»
Ettore sentì qualcosa stringergli lo stomaco.
«Forse è tornato per qualcuno che era ancora qui.»
Guardò la fotografia.
Poi la distinta.
Poi il proprio nome scritto sul foglio.
E per la prima volta da quando aveva trovato il corpo sulla spiaggia gli venne un pensiero che non gli piacque affatto.
Non era stato lui a trovare Giulio Ferrante.
Forse Giulio Ferrante aveva trovato lui.
⸻
FINE CAPITOLO VI
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